¿Qué es el desamor?
– me preguntas-
triste palomilla gris,
mientras te arrancas otro plumón

y recompones, con dolor,

el nido deshecho.

Los pichones de otros años

han volado para siempre;

y esta primavera
no habrá picos abiertos

recibiendo ansiosos

tu trigo regurguitado,

ni alas cariñosas
que los envuelva.

Insistes en desplumarte
hasta dejar desnudo y sangrante tu pecho

para acolchar suavemente
ese nido frío y solitario,
como si esperaras una nueva pollada,

sabiendo que ésta
no llegará jamás.

Y te quedas amando, sin ser amada,

esperando,
sin ser esperada,

mirando,

sin ser mirada;

escuchando ,con envidia ,

el arrullo de otras tórtolas

que rasga el silencio.

Hasta que emprendas el vuelo
y olvides aquel nido
que fue,
como si se lo hubiera llevado el vendaval,

y construyas otro, a tu medida,

en el que no quepa el desamor.